Деревня San Jose
Ну, в общем, пролетев над Фаэрскими островами, Исландией, Гренландией и, кажется, Канадой я благополучно приземлился в Сан Франциско. Аэропорт, вообще-то странный: все там есть, кроме людей. Паспорта штемпелюют вполне приятные азиаты (то ли китайцы то ли вьетнамцы): они не вредничают и не строют рожу кирпичем (впрочем, у них бы и не получилось...)
Прокат машин порадовал: правильным людям в очереди стоять не обязательно: просто спускаешься вниз и выбираешь себе машину. Ну не любую, конечно, а ту, которая тебя дожидается. Выглядит это примерно вот так
, меня дожидался детдомовский Форд Быкъ (Ну Taurus - видите сверху табличка с моим именем: садишься в машину, на выезде талончик охраннику отдаешь и все), тут на таких машинах, кажется, безработные мексы разъезжают. Ну они, в общем, умеют, а я не разобрался, недосуг мне, я все-таки работаю: там кнопок больше чем на пианино: всякие там круиз контроли, автопосадка, катапультирование. Но главное не это: до меня там какой-то козел длинноногий ездил, ну и сидение в районе багажника, конечно я внизу нащупал хреновину, тяну ее, а сидение вперед не скользит. Ну, во общем, поехал я, как начинающий виндсерфингист - в позе орла: в руль вцепился, как в гик, а задница в воздухе. Ну пятки на полу, но если уж на тормоз жму, так со всей дури (сами попробуйте, поймете). Короче зрелище еще то: но калифорнийцы ездят аккуратно и обычно пропускают: я еще им махать пытался, типа спасибо, ну и от этого меня в сторону бросало, конечно. За то сразу же привык к милям. По-моему, так, больше 65 не положено, ну, на самом деле, 70. Короче, 80 - это уже перебор: ну там обогнать кого-нибудь; машина, конечно, зверь.
Еще освоил управление машиной Mr. Coffee; теперь пью отвратительный американский кофе, по цвету напоминающий крепкий чай, вот.